Como no siempre voy a escribir yo, rescato lo que escribió sobre ella Juan Antonio Bermúdez en Cinestrenos.com:

C.C. Baxter era como Robinson Crusoe, un náufrago entre ocho millones de habitantes. Pero un día vio pasos en la arena, los siguió y encontró a la ascensorista más guapa de la historia del cine. Es nochebuena y los empleados de la planta 29 celebran una fiesta desenfrenada y hortera. Baxter, algo borracho, arrastra a la señorita Kubelik a su despacho de recién ascendido. Ella está triste pero le sigue la conversación amablemente. Le presta su espejo para que pueda ver cómo le sienta su sombrero nuevo y él se da cuenta de que es el mismo espejito roto que había encontrado unos días antes en su famoso apartamento picadero: la ascensorista de sus sueños es la amante de su jefe. Amargo, transfigurado, patético, Baxter abandona la fiesta.

Llevaba ya tiempo sin acudir a un multicines, pero el fin de semana pasado no me quedo otra que ir a ver (en acto de servicio como crítico, no piensen mal) el último Harry Potter a los Cinesa Plaza de Armas de Sevilla.

Para empezar, entre los millones de anuncios que precedieron a la película me encuentro una promoción de Ratatouille, en la que un ratoncito muy mono nos dice que no nos bajemos películas de Internet porque se ven y se escuchan muy mal. Y yo pienso: "Qué atento, Brad Bird, preocupándose de que veamos su película en las mejores condiciones posibles... ¿Se encargará también de que su película llegue en V.O. a Sevilla para que la podamos apreciar en toda su plenitud?".

Desde aquí me gustaría tranquilizar al señor Bird: por Internet no sólo circulan grabaciones de cámaras y telecines infames, en ocasiones es posible encontrar rips de DVD con una calidad casi indistinguible del DVD original. Con todo, reconozco que en el fondo estoy de acuerdo con él: las películas merecen verse en pantalla grande, la televisión y el DVD son un pobre sustituto de la sala de cine.

Y en estas llega el siguiente anuncio: Cinesa advierte de que si se aprueba la Ley del Cine, que conserva la cuota de pantalla, las salas tendrán que cerrar. Y por ahí ya sí que no paso.

En lo que va de año, en Sevilla se han dejado de estrenar entre otras películas de la talla de Tideland, Delirious o Hana. Eso en Sevilla, que pasa por ser la cuarta ciudad más importante de España. Ya puedo ver el futuro si eliminan la cuota de pantalla: multicines y multicines llenos de salas que proyectan exclusivamente Harry Potter, Next, Transformers o cualquier otro bodrio precocinado de Hollywood. Y con este panorama, yo me pregunto: ¿cómo esperan que un servidor siga yendo al cine?

Puestos a explorar nuestro lado más friki, cómo olvidar aquel glorioso episodio en el que MacGyver viajó al País Vasco para vérselas con la banda terrorista ETA...

Aquí los tenéis, todos los que nos han mandado al email alguna vez (solo para ociosos!)

http://www.totalfilm.com/features/50_coolest_youtube_movie_moments

...Y el Número 1 es el Especial de Navidad Star Wars (impresionante xDD)

"Durante el rodaje de Bola de fuego me encontré al productor Samuel Goldwyn en el estudio y me ofreció hacer con él una película. Un par de días más tarde, me presenté en su despacho y le dije que tenía algo para él.

-¿Cúal es el argumento?

-Una película sobre la vida de Nijinski-, le dije.

-¿Quién es ese Nijinski?

Así que le conté que había sido el pobre hijo de un campesino que había soñado en convertirse en un gran bailarín. Y se convirtió en el mejor bailarín de la historia...

-¿Y la historia?-, repuso Goldwyn.

Yo le conté cómo Diaghilev descubrió a aquel joven campesino, hermoso y fuerte, en la escuela de ballet.

-¿Sabe usted quién es Diaghilev?-, le pregunté a Goldwyn.

-¡Ni idea!-, dijo él.

Le dije que era el mayor empresario del famoso ballet ruso, que vio al joven Nijinsky y se enamoró de él. Goldwyn me interrumpió.

-Por favor, dígame, ¿Diaghilev era una mujer?

Yo le dije que no, que era un hombre. A esto respondió Goldwyn:

-¿Qué clase de historia es ésta? ¿Dos hombres? ¿Dos maricas? ¡Cállese de una vez, Wilder!.

Intenté explicarle que era más que una historia de amor. Le conté cómo Diaghilev convirtió a Nijinsky en la mayor estrella del ballet del mundo. Y cómo empezó la tragedia, cuando Nijinsky, se enamoró de una bailarina y se casó con ella. Diaghilev se enfureció y amenazó con destruir a Nijinsky, que al final se volvió loco. Goldwyn me interrumpió de nuevo:

-Un momento, un momento, hasta ahora tenemos a dos maricas, de los cuales uno además se vuelve loco, ¿y de esto quiere hacer una película? Tengo una mujer a la que quiero y a la que tengo que mantener y tengo un prestigio que no puedo perder. ¡Cállese de una vez, Wilder!

Yo le pedí que me dejara continuar la historia. Un día, Nijinsky fue internado en un sanatorio suizo y allí, llegó al convencimiento de que era un caballo. Desesperado, Goldwyn me miró fijamente:

-¿Un caballo?

-Sí -dije yo-, un caballo. Por las mañanas, cuando abrían las celdas, salía al jardín y galopaba feliz por él.

Al llegar aquí, a Goldwyn se le acabó la paciencia.

-¡Un caballo que es marica y que galopa por el jardín!. ¡Acabe usted con esta absurda historia!. ¡Me está haciendo perder el tiempo!

Yo me levanté y mientras abandonaba el despacho le dije:

-¡Esta bien!. Si quiere un final feliz, señor Goldwyn, tengo una idea. Nijinsky no sólo cree ser un caballo, sino que además gana el Derby de Kentucky.

Goldwyn cogió un cenicero de su mesa y apuntó hacia mí. Tuve el tiempo justo para cerrar la puerta a sus espaldas".

De alguna u otra forma he tenido esta misma conversación con un buen montón de personas a lo largo de mi vida: ¿Cuáles son los peores títulos de películas de la historia del cine? Y no me refiero a esas películas con un título tan anodino que es misión imposible tratar de recordarlo más adelante, como Falsas apariencias, Verdades ocultas, Juegos salvajes o Secretos compartidos. Me refiero a esas películas con un título tan infame que nadie en su sano juicio debería siquiera plantearse entrar a verlas. Títulos como El E.T.E. y el oto, Desde que amanece apetece o Esta abuela es un peligro.

En fin, sin más dilación ahí va mi lista de peores títulos, destilada a lo largo de años de intenso estudio y reflexión:

1. Los extremeños se tocan (lo crean o no el título es de Miguel Mihura Muñoz Seca).
2. Alto, o mi madre dispara (Stallone se impone por poco a Poli de guardería y Un canguro superduro).
3. Yo hice a Roque 3 (otra joya del landismo).
4. Un poeta entre reclutas (DeVito al poder).
   
5. Blackula (un clásico de la blaxploitation, seguido poco después por Blackenstein).

¿Cuáles son los vuestros?

Hace unos días nos reíamos con Badi, la versión turca de E.T., y nos olvidábamos de nuestro particular muerto en el armario: el "oto" E.T., el español. En 1983 se estrenó en España El E.T.E. y el Oto, una indescriptible parodia del filme de Steven Spielberg con el feo de los hermanos Calatrava (un hombre cuyo aspecto físico es capaz de hacer pasar por guapos no ya a sus hermanos sino a toda la raza humana) interpretando al extraterrestre.



Por cierto, ¿alguien sabe donde hay que echar los papeles para nacionalizarse turco?

Hace poco se ha puesto a la venta una edición especial 2 discos de "Centauros del desierto" del maestro John Ford (y por partida doble: una normalita y la otra con tela), al igual que de "Perdición" de Wilder (que ya acumula la friolera de tres ediciones distintas) y "El halcón maltés" de Huston. Tres indiscutibles obras maestras, eso está clarísimo. Problema, el de siempre: que muchos de nosotros ya las teníamos compradas hace años en ediciones simples. Ya sucedió anteriormente con las ediciones de "La parada de los monstruos" (un par de meses después de lanzarla, se realizó otra edición que incluía "Garras humanas") o "La guerra de los mundos" (versión de 1953), por ejemplo.
¿Es que cuesta tanto sacar -como se hace habitualmente en los films de estreno- dos ediciones simultáneas y que cada cuál elija la que le dé la gana?. Supongo que es aquí donde se encuentra parte del negocio, pero dice muy poco en favor de las distribuidoras.
Todo ello por no hablar del problema endémico de los subtítulos. En la peli de Ford, no hay subtítulos para los comentarios en off de Peter Bogdanovich. Igual que en la edición de 2 discos de "La guerra de los mundos" de Byron Haskin tampoco los había para la mítica edición radiofónica de Orson Welles.
No cabe duda que se tendría que revisar el concepto de "edición especial", así como centrarse en un lanzamiento definitivo desde un principio.

No hace mucho hablábamos por aquí del documental Noche y niebla, de Alain Resnais, uno de los testimonios más honestos y devastadores sobre la barbarie de los campos de concentración nazis. Y precisamente ayer me encontré en el buzón un enlace a un texto de Serge Daney, en el que traza una suerte de autobiografía cinematográfica a partir de Noche y niebla y de Kapo, aquella oscura película italiana sobre la que el propio Resnais Jacques Rivette escribió en "Cahiers du Cinéma":

"Observen, en Kapo, el plano en que Riva se suicida tirándose sobre los alambres de púa electrificados: el hombre que en ese momento decide hacer un travelling hacia adelante para reencuadrar el cadáver en contrapicado, teniendo el cuidado de inscribir exactamente la mano levantada en un ángulo del encuadre final, ese hombre merece el más profundo desprecio"

A pesar de su longitud, es una lectura ciertamente sustanciosa. Así que aquí os dejo el enlace.

Los estudiosos del cine de no ficción andan siempre discutiendo hasta qué punto los medios audiovisuales reflejan y hasta qué punto construyen la realidad. Una de las aportaciones más contundentes al debate la hizo (involuntariamente) hace no mucho una reportera de Antena 3, hábil en la ficcionalización de la realidad pero un poco más torpe en el montaje. Aquí dejo el vídeo, que no tiene desperdicio.